воскресенье, 10 февраля 2013
Ну вот я её и дописала почти.
Сказка о хоббитах получилась грустной и нежной. Как бы я хотела сказать, что выходящий из-под пальцев конец - хороший.
Но вообще-то конец - это только начало.
Хорошая вышла сказка, про небо и выбор. Хотя пейринг я затрудняюсь определить, слишком уж всё зыбко.
Ну да, грустно мне, осталось полглавы и всё
СПОЙЛЕР ПОСЛЕДНЕЙ ЧАСТИ…Говорят, у любого начала есть свой конец, так же как и у любого конца - начало. Наверное, это правильно.
Он не был уверен, конец ли это, или просто передышка. Знал лишь, что очень устал, и эта усталость превращала всё вокруг в серые туманные хлопья. Были ли это облака, или земля, или невиданные доселе животные, что тянулись длинными отростками на месте носа к дырявой луне? Кто знает… Пустота пожрала всех их и оставила лишь белый лист, в центре которого расцветало нечто чёрное, тонкое, ветвистое. Не дерево, вовсе нет. Слово. Имя.
Джон.
И он понял, что всё закончилось. Всё, чем он был. Ушло, чтобы прийти к началу. И в том начале было Слово, и слово это было – Джон.
И тогда он стал Джоном, потому что решил, что так будет правильно.
- Джон! - окликнул его кто-то, и голос показался Джону знакомым, хотя единственное, что он сейчас знал – своё имя.
- Я здесь, - сказал Джон, хотя сам пока не знал, где это «здесь».
- Я знаю, малыш,- ответил Голос.
«Джеймс» - вспомнил Джон его имя. И пустота исчезла.
Джон вдруг понял, что лежит на земле, а вокруг колышется зелёный, красный и нежно-сиреневый, вереск, будто хоббиту дано было наблюдать все времена цветения единовременно. И в то же время Джон знал, что сейчас он идёт среди верескового поля, с трудом переставляя ноги среди густой зелени, и гладит кончиками пальцев нежные цветы и шершавые травяные стебли.
Хоббит разглядел кусочек синего неба в переплетении трав и с жадностью вдохнул его аромат. Почему-то оно пахло мятой и пожарами.
Кто-то держал его за руку и кто-то стоял впереди него, задрав голову вверх. Джон пытался разглядеть его, но видел лишь смутный, расплывающийся в золотистом солнечном свете силует, ощущал старые мозоли и линии чужой ладони, чувствовал ветер, треплющий светлое оперенье торчащей из глазницы стрелы. Хоббит не мог разобрать, где кончается морок и начинается реальность, они спутались в единый клубок и не желали давать объяснений.
Он мёртв – вот что он точно знал. Но совершенно неясно было, что с этим делать.
@темы:
мои фанфики,
размышления,
хоббитсы